Истории с книгами — Сергей Есенин

Я люблю Есенина. ...Перечитала эту строчку. Звучит примерно так же, как: "Я люблю Пушкина". Т.е. для большинства звучит как банальная, заезженная, уже ни о чем не говорящая фраза. И так обидно становится... За всех наших пушкиных-есениных, которые настолько на слуху, что и ухо, и глаз, и душа замыливается, которые вызывают у многих чувство оскомины и стойкое убеждение, что "уж пушкина-то-есенина мы знаем хорошо!..."... И я каждый раз очень радуюсь, когда здесь на сайте, а еще больше радуюсь - когда в реальной жизни, встречаю искренние, трогательные признания о том, как дороги человеку эти имена: пушкиных, есениных, тургеневых - наших…

Как-то в школе надо было выучить любой стих Есенина. И уже не помню по каким причинам, я остановилась на "Я помню, любимая, помню...". Выучила, сдала и почти уже забыла. Но был у меня в то время один ухажер, который обладал бесценным даром часами трепаться по телефону. Точнее, это для других бесценный дар, я же эту болтологию выносила с большим трудом, но по малолетству все-таки терпела. И вот, в один из романтичных телефонных вечеров мой, так сказать, визави объявляет, что написал мне стих. И основательно прокашлявшись начинает: Я помню, любимая, помню сиянье твоих волос, ну и так дальше по тексту. Признаюсь честно, я не сразу поняла, что…

Вчера было д.р. Есенина. Как обычно, листал его фотографии, и наткнулся на редкое фото с его сестрёнкой Сашей, которую он ласково называл Шурёнком. На этом фоте ей всего 13 лет, а так и не скажешь. Хорошенькая. Сергей забрал её к себе в Москву, и через год умер. Саша стала жить с Галиной Бениславской, секретарём и нежной подругой Есенина, влюблённой в него, а через год Галина застрелилась на могиле Есенина. "Голубая кофта, синие глаза..." Есенина с сестрёнками: Катей и Сашей. Люблю это фото Шуры за деревенский уют. Похожа на мою сестрёнку, двоюродную. Босиком по траве... Есенин посвятил Шуре чудный стих: Я красивых таких не видел,…

Четыре признака того, что вы не будете больше молодым: 1. Не жалеете, 2. Не зовете, 3. Не плачете, 4. Охвачены увяданьем золота.

В выпускном классе я зачитывалась стихами С.Есенина, двухтомник всегда лежал на столе, за которым я делала уроки. В билетах по литературе Есенин был, это был 14-й билет «Тема Родины в творчестве С.А.Есенина». Я решила совместить приятное с полезным и как следует подготовиться к выпускному экзамену. Написала для себя реферат по этой теме, выучила наизусть много стихов и стала ждать экзамена. Кроме Есенина в билете был второй вопрос-роман «Униженные и оскорбленные», которого я не читала, и который подготовила просто по учебнику. Конечно, я не очень - то надеялась на везение, но из всех билетов я вытащила именно 14-й. Как же я обрадовалась…

Той самой женщине Тусклая комната сна. Вместо пола — песок. Словно бы нарисованное детской рукой в уголке стены — осеннее солнце, похожее на замученного паучка. Голубая, как небо, стена: небо окружало, обнимало мой сон и меня на постели. Дверей не было. Выбраться из этой палаты сумасшедшего сна, можно было только разрушив небо. Вместо двери — зеркало. К нему было страшно подходить: менее страшно спуститься в тёмный подвал заброшенного в лесу дома, где раздался пронзительный крик и всё смолкло: шумит листва, как река, заполняя подвал голубой тишиной. В зеркале отражался не я, а грустная женщина в чёрном. У неё были мои движения, очки, моя…

Черный человек На кровать ко мне садится, Черный человек Спать не дает мне всю ночь.Есенин...Честно признаться, я уже и не помню, сколько мы вместе. Однако, этой поэмой он забронировал себе место в моей жизни, пожалуй, навсегда. Разве что, когда-нибудь я перестану быть собой, но искренне надеюсь, что этого не случится. "Чем меня так зацепила данная поэма?" - спрашивали у меня люди, отчасти интересующиеся литературой и предпочтениями других людей." Почему она стала любимой?" - слышала я от родных и близких, искренне недоумевающих, что же в ней эдакого. Не знаю, как остальным, а мне трудно объяснить людям себя. Даже сейчас. Просто... У меня…

Словно девушка в ночнушке, За моим окном, берёза. Как лунатики в психушке, На окне - цветы мороза. У окна стою я с чаем, Вспоминаю о любимой. Зонтик мчится за трамваем, Человек лежит, гонимый. Чепуха в душе, страдаю; Ты прости меня, берёза. По любимой я скучаю, На груди зачем-то, розы. Хочешь чай? Зелёный, вкусный, Ангел мой, его любила.. Боже мой, как в сердце грустно, Ночь - всё в сердце, осветила.

Есенин пел про руки милой: Сравнил их с парой лебедей.. А Пушкин пел про бледность крыльев: Про ножки, в ласковой траве.. Про что мне петь? Про шею? Плечи? Про нежность самых тайных мест? Забыть ли рифму уст и встречи, - Ты помнишь лунный, смуглый свет? Боюсь я нежно повторяться: Поэты спели, обо всём.. Мне по ночам, так сладко снятся, Сосочки милой.. под окном. Мне снится рай: сирень и вечер, Я жду тебя, ласкаю куст.. Я под окном целую плечи Сирени милой, нежность уст.. Не о сосках же петь поэту? Хотя.. ещё не то я пел. Эх, переплыть б с цветами, Лету: В плечах, как крылья, сотни стрел.. И Купидон смеётся голый, Контрольный: метит нежно, в…

Алая луна, Алая луна. Загляни ко мне В тёмное окно. Алая луна, В комнате черно. Чёрная стена, Чёрные дома. Чёрные углы. Чёрная сама. Ника Турбина Уже и забыл, когда я плакал в последний раз, но на днях проснулся ночью в слезах, почти не помня, что именно приснилось : было лишь тёмное чувство приснившегося. Так бывает, что в наших снах, самые чёрные наши воспоминания, грехи и страдания, перевоплощаются в нечто обыденное : в острый блеск часов, в трещинку на окне, в книгу с выдранной страницей... И в какой-то момент ты узнаёшь в них их подлинный лик, и ужасаешься ему, но защититься не можешь : как защититься от трещинки на окне ? Чем…

Письма твои на столе, Словно любовный пасьянс. Клякса вина на крыле.. Снова тобою я пьян. Сумерки лижут ладонь - Ласковый, нежный мой зверь. Спит на полу чей то сон: Не изменял, ты мне верь! А на диване лежит Пьяный и раненый стих. Словно притон, а не жизнь, Хочешь ещё легкий штрих? Ласточки в спальне моей, Космос, акации куст.. Но ничего нет милей, Нежных, доверчивых уст. Стоит глаза мне закрыть, Ты.. ангел мой, в темноте, Рядом: вновь хочется жить. Сердце цветёт в пустоте. Хочешь, как розу сорву, Сердце своё в тишине? Солнце, ей богу не вру, Я ведь живу, как во сне.. Ангел, глаза лишь закрой, Руку к окну протяни.. Чувствуешь сон неземной?…

Когда-то давно, в прошлой жизни, звали меня Марией. Я жила в небольшом селе в Рязанской губернии, ходила по утру доить коров, а после — сено косить. А иногда, ещё на пути к коровнику, меня подстерегал златокудрый парнишка. Он шёпотом окликал меня и уводил в лесок. Там он читал мне стихи и дарил ягоды земляники прямо на веточке. А я любовалась её ярко-зелёными листьями и шершавыми работящими руками, держащими её. Мы могли присесть на полянку, любоваться рассветом и собирать губами росу с травинок. Нам казалось что нет ничего слаще этих утренних капель и, казалось, ими одними и друг другом мы могли насытиться на весь день. Мой ухажёр резко…

Клён вечерний, милый ангел Задремавший у окна, Ты зарёй как будто ранен, За плечом твоим - луна. Как крыло она раскрылась, Распустилась, сном цветка, В отраженье вижу.. рыло, Неужели, это я? Что со мною происходит? На заре, я сам не свой.. На душе, созвездий холод, Левитановский покой. Ангел милый, ты бездомный? Заходи. Окно открыть? Или ты, как я, влюблённый? Выпьем? Виски будешь пить? Не смотри, что беспорядок: Письма милой на полу, И стихи: котёнок рад им, Поиграть я с ним люблю. Кувыркаемся как дети, Я - снежком письма в него, Он, дурашка, словно йети, Под диван.. - кому легко? Я к нему. Лежим, читаем, Письма милой и стихи.. И от…

Кто я? Что я, без тебя? - Травка в поле, дождик сизый, След в снегу от лапки рысьей, Я всё то, чем был, любя. Я любил тебя давно, До рождения и мира.. За плечом рыдает лира - Плеск крыла, разбил окно. Крылья бросились во двор, Дождь волнуется, как травка, У подъезда плачет лавка, На коленях: призрак ссор. Я стою спиной к окну, Дождик мне целует плечи.. Помнишь в парке наши встречи? Рай, похожий на луну. Я люблю тебя одну, Сотни лет прошло наверно, Я такой же нежный, верный, У колен твоих, в плену.

К сожалению, не могу похвастаться окружением, которое могло бы считать себя книгоманами, или хотя бы любящими прочитать легкую книжку на досуге. Еще в детстве я любила рассказывать истории о моих любимых книжках, после чего подружки начинали их же читать (и так у них началась любовь к книгам, и до сих пор они мне напоминают, что это я их к этому привела!). И до сих пор помню момент из школьной жизни, когда я заглянув соседке по парте в дневник увидела, что она записала как домашнее задание по литературе почитать ЕВГЕНИЯ ЕСЕНИНА!! Не знаю, может у нее слились в один образ великий поэт Сергей Есенин и герой Евгений Онегин? Не знаю... Может!…

Голубоглазый мальчик, смешной и странный, с зелёнкой на правой коленке хохолком непоседливых волос на тёмной голове и с перебинтованной рукой, и ещё.. с крыльями, робко взошедшими за плечами, - словно два месяца, на далёкой и грустной планете, - стоит возле школьной доски и влажным, серым крылом словно губкой, стирает с доски слова забытого поэта: я люблю тебя, следовательно, существую, но если даже меня не станет..

Проплясал, проплакал дождь весенний, Замерла гроза. Скучно мне с тобой, Сергей Есенин, Подымать глаза... Скучно слушать под небесным древом Взмах незримых крыл: Не разбудишь ты своим напевом Дедовских могил! Привязало, осаднило слово Даль твоих времён. Не в ветрах, а, знать, в томах тяжёлых Прозвенит твой сон. Кто-то сядет, кто-то выгнет плечи, Вытянет персты. Близок твой кому-то красный вечер, Да не нужен ты. Всколыхнёт от Брюсова и Блока, Встормошит других. Но всё так же день взойдёт с востока, Так же вспыхнет миг. Не изменят лик земли напевы, Не стряхнут листа... Навсегда твои пригвождены ко древу Красные уста. Навсегда простёр глухие…

Есенин, сени, сено, ясень, осень... В самой фамилии поэта заключено какое-то светлое движение из дома через осенний лес на телеге, наполненной сеном, словно сухими и тёплыми лучами лета. Помню, читая "Дар" Набокова - в котором было первое упоминание Есенина в художественной литературе : есенинская осень, - и продолжая фантазию главного героя о Пушкине, дожившем до седой старости, я впервые осознал, что есть поэты : Лермонтов, Есенин, Шелли, Байрон... которых просто нельзя представить старыми, и читая даже их ранние стихи, в них, словно в зёрнах, уже тайно вызревало то, что потом ужаснёт в их судьбе, и потому их творчество оттого так…

Посвящается Наде Femi Вы верите в любовь с первого взгляда? А в дружбу с первого взгляда, с первого слова? Это не история, а письмо к женщине, почти есенинское, с лермонтовской оскоминкой. Так уж вышло, что это письмо будут видеть все, потому, не хотелось бы тебя смутить - как иногда у меня бывает, - мыслями о сексе и смерти, но поскольку у меня сердечная дальнозоркость, точнее, дальтонизм - ибо я часто не отличаю любимого человека от друга, путаю Танатос и Эрос, - то без смерти всё же не обойдётся, но это будет лёгкая, быстрая смерть, как укол в вену, нежная, как... нет, не секс, но некое тёплое прорастание двух душ друг в друга, когда…

Приемная комиссия вуза. Очередь на собеседование для поступления в магистратуру по направлению "Государственное и муниципальное управление". Одна подруга спрашивает у другой: "Ты учила?". Та ей отвечает: "Учила. Стихи". И начинает рассказывать "Письмо к женщине". Внезапная волна популярности любовной лирики Есенина нахлынула внезапно. Ни один конкурс чтецов не обходится без его произведений. В социальных сетях ванильные статусы чередуются с цитатами "Любви хулигана", "Монолога о любви", "Мне осталась одна забава..." и пр. Наверно, это популярность. Наверно, именно так она проявляется в наше время.