Рассказать о грязных мыслях В пьяной голове? Голый Гоголь пишет письма Ангелу, в Москве. Пастернак блуждает ночью Под твоим окном И стихи читает строчкам Писем наших, днём. У твоей двери скребутся Пушкин, Шелли, Фет, И сердца у них в тьме рвутся: Пишется сонет.. Под твоей кроватью бредит, Маяковский.. ах, Револьвер на всё ответит, Сердцу, нежно:…

https://t.me/daniaauxfleurs Эмили Джейн Бронте, чье имя навсегда связано с романом "Грозовой перевал", родилась 30-ого июля 1818-ого года в маленькой деревушке Торнтон, в графстве Йоркшир, Англия. В семье Бронте цвел литературный гений: глава семьи, англиканский священник Патрик Бронте, был не только служителем божьим, но и писателем, создававшим…

Стихи и письма на полу Разбросаны небрежно, Лежу калачиком в углу И о любимой брежу. В другом углу свернулся кот, Сверкают тихо глазки, Он словно шепчет: идиот, Зачем разбил ты вазу? В другом углу сидит мой друг, - Он в ужасе, немного, Хотел он скрасить мой досуг, Теперь.. не верит в бога. Летает бабочка во тьме И бьётся в стены, в плечи.. Так…

Мне нравится пить чай. Наверное потому, что у любимой, глаза, чайного цвета. Сейчас пил чай и бессознательно гладил чашку, задумчиво глядя в окно (мог бы погладить и окно, с меня станется). Вспоминал, как в студенческие годы, я был на одной утончённой вечеринке, «с дымком». В уютном полукругу, сидели парни и девушки, листали чудесный альбом с…

Вышло так, что дома я остался без Интернета. Тянули новый кабель, да порвали старый. И поскольку я был идейным вдохновителем этого несколько стремного монтажа, то и нечего теперь на зеркало пенять. Жду поставки оптоволоконного оборудования. Жду больше месяца, и хочу вам ответственно заявить, что жизнь без интернета существует. Поэтому, чтобы…

С опаской, медленно ступая В глухой чащобе средь корней Брожу от края и до края, Ищу кого-то здесь... Людей? Я в белом - видно издалече Мой хрупкий стан в глухом лесу. Ведь если зверь - он искалечит! Мне так тревожно... Пропаду? Вдруг, вижу - впереди маячит, Страницы смело распахнув, Моя подруга - в белом значит. Тебя искала я... Ты тут? К ней…

День, одной тобой наполнен, Как сиренью в снах, окно, Так блаженно-всё-равно Жить, смотреть на мир и солнце. Словно я не существую, Я - в окне, сирень дождя, Я в листве ночной, заря, Боже.. как тебя люблю я! Помнишь в детстве подорожник ? Мы лечили ранки им.. Стих мой - нежный херувим, Но на крыльях, светят рожки. Снится мне, моя ладошка - Ах..…

Моя попытка номер 2 Пройдите мимо нас и простите нам наше счастье (с) Первый раз я бросила его читать. Просто закрыла книгу и все. Почти также произошло и во второй раз, на одном и том же моменте, а именно, когда в жизнь князя врывается Ипполит со своими откровениями! После этого момента у меня в голове постоянно крутился вопрос: да что у вас…

Но как он это делает - я не понимаю! (с) Как он начинает - с обыденного, совершенно, до пошлости обыкновенного. И читательская мысль отвечает таким же простеньким мотивчиком. Читаю я о том, как пьяный человек расчувствовался и взял к себе бездомного музыканта, и вспоминаю, как сама в молодости по пьяни подбирала а улице котят, а потом не знала,…

Мы остались не поняты, словно любовь на страницах Набокова Не в прямой параллели про возраст, просто глас осуждающих возгласов Я отвержденный, словно в романе Гюго, где свергают ненавистное обществу Угораздило первым... Приняв пулю, лежу под дождём, задыхаясь под одеялом ничтожности Нам бы как у Стейнбека рвануть через сотни дорог, в поисках…